domingo, 12 de febrero de 2017

Me faltan veintitrés abrazos curitas,
Un espejo  que quepan solo mis ojos,
Un sol pariendo los días.
Me falta campo, me falta vida.
Sopla un domingo perfumando las esquinas.
Ojos chinos, hojas sueltas,
peces en la cintura.
La tarde es acuarela,
el beso, la propina.


Suponer que valentía es afrontar las circunstancias a pesar del resultado,
a pesar de la angustia de esta soledad sofocante.
¿Nazco o muero en este aire que respiro y duele?
Me hago poema encima.

sábado, 4 de febrero de 2017

Anudo en la garganta
la lluvia de tus ojos verdes 
bañando esta historia rota.
Todavía huele a nuestra, la casa.
No puedo huir, estoy vencida.
En un cajón, el botón del saco que usaste la última fiesta que fuimos y bailamos.
El acertijo despertó la noche escondiendo las respuestas del amor. 
El nido se rebalsa sin mañana.
Desenvuelvo,
desdoblo,
deslio,
el libro añejo
donde supe ser poema.
Se desempolva la mansedumbre.
Tiemblo.